Surfing
Un surfer se aruncă într-un tub din Tahiti - Foto de Duncan Rawlinson
Căutarea continuă a tuburilor lui Jon Clarke îl duce în pauzele din nordul Peruului.
Pacasmayo, joi, 7:12. Mă poticnesc prin ceata de dimineață spre far, cu placa sub braț, când două mototaxii zumzăie în jurul cotului ca niște albine supărate.
Cele trei roți de frunte sunt pilotate de un gentleman amplu care poartă o pălărie care pare a fi o pernă. Mototaxi-ul său se umflă cu plăci de surf de diferite forme și dimensiuni. Ochii mei de sânge îi prind și el clătină din cap, dându-mi degetele mari în jos: pauzele lui El Faro nu funcționează în această dimineață.
Taxiul trece. Gândurile mele se îndreaptă spre patul cald pe care l-am schimbat pentru costumul meu umed. Ziua zilei este spulberată în timp ce un alt mototaxi alunecă în spatele meu. Probleme blestemate de la adâncimea vehiculului. Ușa laterală fragedă a habitaclului se deschide și se deschide un cap blond șifon.
Poza de pe pachetul Pacasmayo de la Wikimedia Commons
„Bine pereche”, spune capul cu un accent puternic olandez, „Vrei să vii la Puemape?”
Nu am prosop, protecție solară, bani, ceară de surf sau haine. Nu știu cât de lungă este călătoria și intestinul meu gros mârâie. Dar la asta nu mă gândesc.
La ce mă gândesc este asta: de fiecare dată când vorbesc cu un surfer peruan despre Puemape, își ridică mâna plată, cu mâna în afară. Unul câte unul, degetele se buclă, până când palma este pumnul. Pe măsură ce degetele se închid în secvență, fac un zgomot mârâitor. Tuburi.
Ani de zile am privit de la o distanță sigură cum surferii se aruncau în tuburi, plimbându-se ca niște cowboy beți. Invidia mea s-a înflăcărat și a crescut, îmblânzindu-mi instinctele de bun-simț și de auto-conservare. Invidia mea mă face prost.
- Sigur, zic eu. "De ce nu?"
Sunt ghemuit într-o bilă în spatele uneia dintre mototaxis, încercând să evit gloanțele de aer rece care se strecoară prin habitaclu. Întreaga chestie pare a fi ținută împreună cu banda de pachete vechi.
Merg cu un cuplu olandez, Oscar și Maike. Ne strigăm plăceri unul la celălalt în competiție cu motorul. Vehiculul nostru țese pe și în afara părții autostrăzii, încercând să evite camioanele articulate care monopolizează benzile. Mototaxi părăsește drumul principal și se îndreaptă pe o stradă laterală. Trecem pe lângă dunele de nisip care se răspândesc de pe umăr spre linia albă slabă din centrul drumului.
Șoferul, Pedro, se oprește și își împuște micul motor. Înainte este o dună înaltă de doi metri care acoperă complet drumul. Mototaxi se prăbușește pe nisip și cuțitele jack într-o derivă cu trei roți. Ieșim din dună într-un unghi care îmi încălzește foarte mult costumul.
Foto de afu007 (în prezent în Malaezia)
Mototaxi se oprește la o colecție de case de adobe lopsate și ieșim. Imediat, Pedro se îndepărtează de grupul nostru tremur. El este dornic să ne impresioneze arătându-ne locul pentru a ieși. Îl urmăresc pe o poiană stâncoasă care se înclină în supa albă și agitată. Ochii mei pleacă spre mare, unde se învârtesc valuri sticloase de doi metri.
Potrivit lui Pedro, tot ce trebuie să fac este să trec peste niște roci negre împânzite printr-un tsunami înalt la genunchi, apoi, cu momentul potrivit, sări peste „la ola mas grande” când vine.
Inima îmi bate în timp ce mă strecor pe stânci. Apa îmi bate picioarele. „Acum du-te!” Spune cineva din spatele meu și sar peste cel mai mare val.
Paleta cu șaua. Brațele mele sunt slabe, umerii sunt înțepenite. Un val se ridică în fața mea și împing nasul bordului în jos tare, scufundat în rață. Simt graba de apă încălcându-mi costumul. Valul îmi trage spatele și trece.
Sunt afara. Am făcut-o. În cele din urmă, o lovitură la niște butoaie.
Călesc pe câteva valuri groase, dar se scufundă în fețe rotunjite. Niciunul dintre ei nu se ridică în picioare. Pentru a mă satisface, am nevoie de un val gol.
Ceva se revarsă de la orizont. Crește abrupt, rapid. Mă învârt, iau câteva lovituri. Partea de jos se îndepărtează de apă și simt coada bordului meu ridicată. Valul mă lovește în față și mă ridic în picioare, sărind pe față într-o decolare abruptă.
Buza valului de deasupra capului meu este penei, gata să iasă din peretele apei și departe într-un tunel. Asta este. Îmi dau bordul meu câteva pompe tari cu picioarele pentru viteză și mă trag în val, ghemuindu-se în jos.
Apoi valul scade. Bucla mă lovește pătrat în față cu o palmă umedă.
Degetele mele înghețate se umflă de cheia camerei. Este ora 11:34. Ușa se deschide, iar prietenul meu Jean ridică o sprânceană. „Unde ai fost?” Se întreabă.
„Am mers la Puemape din greșeală”, îi explic. Apa sărată din sinusurile mele le face să furnice
„Cum a fost?” Se întreabă ea, neliniștită.
"Rece."
