Narativ
Troia Nahumko constată că fantomele neașteptate renăsc în Spania în fiecare Paște.
Fotografii ale autorului.
REVERBERAND din colț, bidoanele devin oameni și oamenii devin procesiune.
Tămâia atârnă pe adarve, parapetul în care valul de oameni se aglomerează.
Mai puțin de 10 metri de spațiu de la perete la perete, suficient de aproape pentru a concentra fumul atrăgător de ochi, suficient de aproape pentru a realiza că există doar două căi de ieșire și ambele ar însemna urcarea peste sute.
Un moment claustrofobic inconfortabil și de durată, până când un tambur înfundat se războiește după colț, îngropând închisul în sentiment și înlocuindu-l cu o memorie muzicală nedefinită.
Vagă până când o notă minoră de trompetă plutește plutește împreună cu ceața … este Miles Davis.
Sunetul oriental blues dă naștere Sketches of Spain. Fantomele lui Miles și Gil Evans se adaugă brusc celor renăscuți aici în Caceres în fiecare Paște.
Din cerul senin, un Hristos chinuit atârnă de un crucifix mare de argint ținut sus, care reflectă soarele cald de primăvară pe fețele înălțate ale celor din jur, care ca mine sunt fixate pe metereze.
Penitenții în haine albe imaculate și capirote, glugele conice care amintesc în mod cert de mișcările radicale ale aripii drepte, își poartă solemn standardele de catifea și broșată de aur în spatele crucii de frunte. În spatele fluxului vin trupe de copii îmbrăcați în mod similar, făcând tot posibilul să țină fețe serioase.
O procesiune nu este doar ceva de văzut, ci un loc de văzut.
O procesiune nu este doar ceva de văzut, ci un loc de văzut. Femeile îmbrăcate impecabil gestionează în mod abrupt pietricelele pe tocuri de cinci inci.
Sotii lor, sobri si aproape plictisitori in comparatie, arata ca si cum ar fi iesit din anunturile Ralph Lauren din 1980, toate pantofii cu cordon si puntea cu pulovere roz sau albastru pentru copii atarnate de pe umeri. Fetele cu păpușă imposibilă în topcoat-uri pastel arată ca fotografii colorate de război.
În orice altă săptămână a anului, bisericile spaniole sunt bântuirea exclusivă a pensionarilor și a celor care urmează să fie cununați, dar Semana Moșul pare să aducă oamenii pe străzi.
Pasíon în spaniolă, pasiune în engleză. Cuvinte sunătoare destul de similare, dar cele care poartă semnificații foarte diferite pentru urechile non-teologice care au uitat cu bucurie filmul gory al lui Mel Gibson. Etimologic, ambele cuvinte își au rădăcina în verbul de a suferi. Dominatrice și clienții lor deoparte, puțini vorbitori de engleză ar găsi ceva în comun cu rădăcina și modul de folosire a cuvântului de astăzi.
Ceea ce a fost odată o afișare vizuală a poveștilor biblice pentru masele analfabețe și non-latinești s-a transformat într-una dintre cele mai dificile săptămâni ale anului pentru a găsi un hotel care nu este plin. Bogații nu-i mai plătesc pe săraci pentru a purta imaginile pentru ei, iar cei săraci nu mai participă doar ca mușchi.
Scenele biblice în mișcare sunt în topul a tot ceea ce este popular, în adevăratul sens al lumii, pentru oameni și bucurați de ei.
Chiar și în epoca anticlericală a Republicii, înainte de ororile războiului civil spaniol, procesiunile au continuat să fie celebrate.
Un an guvernul le-a interzis, iar o altă biserică a procedat la fel, dar de fiecare dată oamenii au luat-o pe ei înșiși pentru a oferi imaginilor aerul lor de primăvară.
O pauză acum în trenul oamenilor. Un lanț răcește răcoros de-a lungul pietrelor inegale. Un bărbat singur se plimbă desculț, trăgând o cruce grea agățată peste umăr.
Clinking-ul îmi atrage atenția de la capul său neîngrijit până la picioare. Lanțurile atașate ne aduc în minte obiceiul barului de tapas pe care unii spanioli îl ignoră fără probleme chiar și cel mai apropiat coș de gunoi.
Un salt de credință sau o încredere inerentă că scobitori și sticla spartă nu își vor găsi picioarele?
În ambele cazuri, pe măsură ce lumânările se mișcă și privitorii se scurg, curățătorii de stradă ies în tăcere pentru a face lucrările îngerului lor.
