Călătorie
Studenta de scrisori de călătorie MatadorU Alexandra Orford petrece o noapte în Kalahari.
Pentru mine Kalahari este linii orizontale. Cer larg, albastru și un orizont plat, nesfârșit, căptușit cu iarbă veldtă cu talie înaltă și arbuști kaki. Ocazional, arborii de salcâm rup liniile, dar chiar și vârfurile lor sunt întinse.
Noaptea vine, iar plantele de răcire își eliberează parfumurile. Parfumurile de salvie sălbatică se plimbă prin aer. Variațiile de temperatură ale lunilor de iarnă mă tot uimesc. Zilele sunt adesea la mijlocul anilor 20 (Celsius), iar nopțile cad aproape de îngheț. Mi-am pus un tricou.
Ne agățăm în jurul focului de tabără râzând și spunând povești despre o girafă înaltă și grațioasă, care-și flutură genele lungi și lingem o nară cu limba sa purpură; de elefanți care se ating ușor între ei și trag băuturi lungi și suflă bule cu trunchiurile lor la gaura de apă; din hornbill inspectând prânzul cu ciocul său curb, greu.
Pântecile noastre sunt pline și calde din potjie kos (olandeză, însemnând „mâncare cu oală mică”), gătite într-un vas de fier cu trei picioare.
„Cred că odată strămoșii noștri au luat foc, au avut potjie kos”.
„Vânătoare și adunare pentru oală”.
„Fructe delicioase alcătuite din ceea ce au dat peste. Într-o zi, carnea de gemsbuck și boabele de morama, iar pepenele de pepeni și pepenele tsama în ziua următoare."
„Straturi în ordinea în care au fost găsite.”
„Gătit lent și marinat în carne de soi, format din sucurile diferite ale ingredientului.”
„Un adevărat gust al țării. Nici un fel de mâncare nu este la fel.
„În aceste zile, gătim ce găsim în sate de-a lungul drumului. Nu la fel, dar funcționează.”
Focul se transformă în cărbune. Insectele scufundă și ciripesc în fundal. Din când în când auzim chemarea șacalului cu spatele negru. Începem să ne stabilim.
La marginea luminii noastre de cărbune, un gândac de bălegar împinge hotărât mingea lui de bălegar. Îl privim în liniște un timp.
- Știați că gândacii de bălegar folosesc Calea Lactee pentru a naviga, la fel ca noi?
Ne întoarcem și privim în sus. Nu există lună. Calea Lactee este vărsată pe cer. Îmi respir. În Kalahari poți să te simți mare în timp ce observi ceva mic, să te simți minuscul, deoarece îți dai seama că faci parte dintr-un univers infinit și simți că sufletul tău este prea mare pentru pieptul tău, în același timp.
Până la urmă mergem la culcare.
Mă trezesc o mândrie de lei. Fără să scoată un sunet, stau încă în sacul de dormit și ascult. Mă simt privilegiat, încântat, puțin speriat. Teoria este că sunt în siguranță într-un cort. Adânc în interior sau poate nu atât de adânc în jos, nu sunt convins că țesătura de cort groasă de milimetru este suficientă pentru a mă proteja. Inima mea bătăioasă este de acord.
Puțin mai târziu, urletele și urletele s-au stins. Mă târguiesc din cortul meu pentru a vedea răsăritul răsărit peste orizont. Aerul miroase înghețat și dulce.
Printre cenușa de la focul de aseară se numără câteva cărbuni fierbinți. Adaug legumele și lemnul. În curând încep să ardă și fumul se amestecă cu mirosul de îngheț pe iarba veldt uscată. Am așezat un fierbător vechi bătut pe un grătar peste flăcări și aștept să vină apa la fierbere.
Puțin mai târziu capacul este zgâriat de abur. Apuc mânerul fierbătorului cu o cârpă și îmi turn un pahar de cafea. Apoi mă așez în spate, ia o înghițitură și urmăresc răsăritul galben. Pe cer există foarte puțin roz, deoarece aerul este atât de pur.
Ceilalți încă dorm. Este pașnic. Păsările cântă ușor ziua la viață. Când expir, respirația mea face prune albe.
