Călătorie
Foto: Drab Makyo / Alte fotografii ale autorului.
Greg Banecker găsește o experiență meditativă închizând ochii.
PRIMA mea experiență TRADIȚIONALĂ în ceainărie a venit la jumătate de bloc de pe traseul turistic, pe o potecă pietruită din Jeonju, Coreea de Sud. Am fost imediat agatat si m-am intors de mai multe ori. În ultima mea călătorie, am decis să închid ochii. Am vrut să văd ce se va întâmpla.
Mirosul
Mosc dulce, cald, din lemn de santal mirositor. O respirație adâncă înțeapă, dar doar ușor. Detectez alte arome precum adulmecarea unui vin fin. Întârzie. Mereu. Ca și cum aceasta ar fi starea naturală a aerului. Zahar brun. Secetă. Marijuana.
Un vârtej umed de ceai abrupt se inspiră în vase sporadice. Mirosul de calm și un buchet floral evaziv ascuns în prune. Este acolo. Exista. Dar tocmai pe vârful nasului meu înainte de a se evapora în ambianță. Este o esență. Este un mit.
Reziduul de uscăciune. Compoziția ceaiurilor. Fructe. Flori. Ierburi. Particule parcheate transportate - de fumul de lemn de santal și de aburul de ceai, parfumul curat al gazdei și mirosul șosetelor mele - în nas. Îmi amintește de casă.
Mirosul ăla când deschideam cămara.
Sunetul
Muzică. Leșin, dar distinct. Rușinos, mă gândesc la filmele cu Kung-Fu. Mormăitul adânc și rezonant al unui gong dirijând o ceață cețoasă. Vântul înalt, de la o țeavă de bambus, îl îndepărtează încet, dezvăluind o mănăstire adormită de la distanță, care doar trezește vibrațiile delicate ale șirurilor smulse.
Și apoi mișcarea aerului. Wind-clopoței. Se ridica apa. Corpurile tremură. Aș putea fi oriunde …
- O bibliotecă: șoapte mușcată. Pași precauți. Zgârieturi suprapuse.
- O pădure: apă curgătoare. Crengile ramuri. Insecte zumzitoare.
- O bucătărie: china clinking. Lichidul clocotit. Gaze de ardere.
Dar poate cel mai important este ceea ce nu aud. Nu departe de calea principală, nu există taxiuri care se îmbarcă. Nicio limbă care nu este a mea. Nu există mulțimi copleșitoare. Fără hărți crud, fără hawkers, fără clicuri pe cameră. Sunetul aici este organic. Născut dintr-o respirație, o bătaie, o adiere. Acolo invadează, dar aici este invitat - iar lista de invitați este exclusivă.
În ciuda tuturor, dacă ascult foarte atent, pot auzi … liniștit.
Atingerea
Suprafața netedă șlefuită a meselor de arțar. Defectele sale. Insulele aspră. Divots. O gaură în portbagaj. Marginea șerpuită se simte ca o coastă, frumoasă în imperfecțiunile sale.
Micul vas de servire din ceramică. (Surprinzător de mic.) Sunt un gigant la ora ceaiului. Deși mai ține puterea asupra mea. Îmi încălzesc mâinile pe ea. (Blestemă căldura scăzută lent. Nimic nu durează.)
Cu pantofii plecați și simțurile lăsate, pot simți de fapt șosetele mele. Simt briza care curge prin ele și între degetele mele care se sprijină rigid pe podeaua dură.
Iau o înghițitură. E aproape prea cald … dar chiar e drept. În caz contrar, nu ar fi acea agitație de căldură. O lovitură de whisky. O șoc electric. Încă o înghițitură. Încă un sentiment.
Sinusurile mele de limpezire.
Gustul
Aerul are o aromă. Similar cu gustul acei de pin sau scorțișoară, este întruchiparea savuroasă a mirosului său. Căzătoare. Terestru. Crisp. Simt o anumită astringență. Aroma scobită a uscăciunii - stinsă doar de ceea ce presupus am venit aici.
Ceaiul.
Are un gust ciudat de legume aburite, deși cu o aromă prescurtată. Ca și cum ai linge suprafața ceroasă a unui ardei în loc să o mușc. Sau gumă cu bule momente înainte ca aroma să expire. Supus de diluție, dar îmbunătățit de căldură, este într-un moment nedorit, dar următorul intrigant în așteptarea sa.
Nu aș comanda din nou această ceașcă, dar acum … este perfect.
