Călătorie
În care Robert Hirschfield spune că nu la droguri și observă o conversație în Ierusalim.
ÎNTRĂ în camera de zi a lui Chaim gândind că acest lucru nu poate fi. Bătrânul Hasid, cu haină lungă și neagră, a invitat peste un prieten pentru studiul Torei și un toke. Chaim își extinde șiretul la mine. Eu refuz. Pare prea mult ca o mită. Dacă o iau, mă voi simți obligat să studiez cu el.
Poate ar trebui. Să te înalți și să mă adânc în cărțile sfinte evreiești din Ierusalim poate fi antidotul amintirilor mele din copilărie de a fi înmormântat într-o sală de praf yeshiva, în timp ce primăvara își freca capul verde de fereastră.
Îl văd pe Chaim, cândva avocat din San Francisco pentru revista Rolling Stone, ca o ramură tăiată din copacul său lumești și se autodepășea în portul lui Dumnezeu.
Sunt prins în focul unei dezbateri învățate despre acest rabin talmudic și acel rabin talmudic.
Propria mea viață, prin comparație, pare atât de directă. Mi-am dorit să fiu scriitor când aveam șaisprezece ani și tot îmi doresc să fiu unul. Poate dacă mi-aș fi aruncat mintea în globul de droguri al lui Chaim („Am făcut parte din mulțimea amfetaminei.”), Și eu aș fi capabil să sar înapoi în timp într-o haină neagră ancestrală și să găsesc că se potrivește.
Chaim îmi face un loc pe canapea între el și prietenul său, o versiune mai tânără, acoperită de negru. Sunt prins în focul unei dezbateri învățate despre acest rabin talmudic și acel rabin talmudic.
Admir ușurința cu care cei doi bărbați jonglează tradiția și erezia comportamentală. Se simte bine să fii printre delincvenții unui subteran hasidic. „Robert”, îi spune Chaim prietenului său, „scrie despre nonviolența palestiniană”.
„Nu știam că există așa ceva”, spune tânărul. Nu am spus nimic. Vreau să scriu un psalm dedicat unui Hasid care îl abandonează pe Dumnezeu pentru buruieni, dar care nu poate abandona clișeul tumorat în intestinul său.
