NE-am TORNIT COROAREA ȘI A FOST, o procesiune de Moș Crăciun în toată splendoarea sa. Parada penitenților cu glugă asemănătoare cu KKK mărșăluind încet - unii desculți, alții care merg pe genunchi, unii purtând cruci grele de lemn. Aveam 10 ani și eram îngrozită. Aș jura că există chiar și niște penitenți care-și lăsau spatele cu bici, dar mama spune că asta este doar imaginația mea amestecând lucruri.
Ca spaniol, am fost destul de bătrân pentru a fi văzut o mulțime de procesiuni, dar provenind dintr-o familie non-religioasă și o regiune, Galizia, unde acest tip de sărbători nu este chiar atât de mare - poate, din cauza vremii - a fost prima dată Am văzut-o în direct și nu la TV. Eram la Madrid - părinții mei, sora mea și cu mine - unde am călătorit mereu în această perioadă a anului pentru a o vizita pe bunica mea și ne întorceam de la cinema când am văzut-o.
Religia m-a simțit întotdeauna străină. Chiar dacă Spania este catolic din punct de vedere cultural, este ușor de trăit fără să ne dăm seama ce înseamnă asta cu adevărat. Șocul de a te găsi în fața unor dovezi vii de pasiune și fervoare religioasă este atunci mai mare - oamenii sunt dispuși să sufere pentru credința lor, îți dai seama și nu numai fizic. În fiecare an, undeva în Andaluzia, o procesiune trebuie anulată din cauza ploii. Știrea pare să arate aceeași filmare an de an cu oameni care plâng, deoarece imaginea fecioarei sau sfântului trebuie să fie readusă la biserică.
Cu câțiva ani în urmă, când încă studiam, m-am dus cu doi prieteni la O Corpiño, unul dintre puținele sate din Galicia unde încă mai execută exorcisme. Pregătisem o școală multimedia în profunzime pentru școală despre relația dintre convingerile populare - relația inclusă - și știința, iar în calitate de intrăcibili reporteri viitori, am încercat să vorbim cu preotul cu speranța de a obține câteva imagini dintr-o actuală exorcism.
Nu am înțeles. El tocmai ne-a îndreptat spre magazinul bazarului, unde am închis să fac poze cu membrii înfiorători ai corpului de ceară pe care i-au vândut în timp ce prietenii mei intrau în biserică pentru un fel de ritual special împotriva ochiului rău. S-au întors chicotind pentru că unul dintre ei s-a uimit când preotul s-a apropiat de ea cu un crucifix, iar el a întrebat-o dacă se sperie de ea. Am glumit că al ei va fi următorul exorcizare.
Un psiholog cu care ne-a vorbit ne-a spus uneori că exorcizările funcționează ca o formă de catarsă, nu numai pentru cei posedați, ci și pentru familiile lor. Procesiunile Semana Moșului par să funcționeze în mod similar și asta îmi imaginez mă face inconfortabil în jurul lor. Cei care participă și nu sunt simpli turiști sau spectatori curioși par să stea ceva liber în interiorul lor - prin suferință și plâns, da, dar și prin bucurie și sărbătoare. Oamenii aruncă flori imaginilor sfinților, strigă „¡guapa! ¡Guapa!”Fecioarei; alții doar se îmbată și fac petrecere toată noaptea.
Când spun că mi-e teamă de aceste sărbători particulare, nu vreau să spun că am o fobie care ar fi făcut ca toate radarele diavolului acelui preot să-și ridice alarmele. Are mai mult de-a face cu temerile din copilărie, cu imaginile oarecum sinistre ale Bisericii Catolice și cu știind că nu voi putea niciodată să înțeleg ce simt acei penitenți și însoțitori. Nu ajută nici fețele acoperite, petele de sânge și exaltarea suferinței.
Poate într-o zi mă voi confrunta cu temerile mele și voi călători la Málaga în timpul Semana Moșului. Voi încerca să rămân printre mulțimi și să arunc flori fecioarei. Sau doar voi avea palpitații și voi scăpa pe plajă pentru a simți propriul meu fel de catarsă înotând în mare.
