Narativ
Robert Hirschfield găsește un moment de grație într-o performanță stradală în India.
FAMILIA vine și întinde o frânghie între doi copaci de pe strada Sudder. Tatăl dă din bumbac un tambur pentru a ne chema din hotelurile noastre cazute, iar fiica lui cea mică, doisprezece poate, stă în picioare pe frânghie, cu brațele întinse, ca și cum ar fi pe cale să zboare.
Stau în afara Hotelului Diplomat, cu nimic de făcut. Un moment periculos. Poetul indian pe care trebuie să-l întâlnesc întârzie cu o jumătate de oră. M-am săturat să aștept. Nu-mi place deloc poezia ei. Poate că nu îi place a mea.
Căldura lui Calcutta îmi apasă pe gât ca un deget mare. Spre surprinderea mea, mă găsesc apropiindu-se de funie, unde tânăra cu fața bătrână, în rochia ei murdară de argint, face primii pași. În mod obișnuit, nu-mi place să văd hait-uri-distracții. Chiar și cei ca mine, care navighează în rigorile apei reci doar la hoteluri. Însă, încet, această fată începe să mă despartă de gândurile mele împânzite despre ecuația socială de aici. La fiecare pas pe care îl face, îmi este clar că nu este doar frânghia pe care o stăpânește, ci spațiul din jurul frânghiei.
În mod obișnuit, nu-mi place să văd hait-uri-distracții.
