Narativ
Robert Hirschfield merge prin Ierusalim la prima lumină.
Intru în Orașul Vechi după zori. Liniștit, parcă vreau să-l fur. Trec prin Poarta Sionului și mă îndrept de-a lungul pereților colorați cu nisip spre Cartierul Evreiesc. Magazinele care vând dulciuri și cărți sfinte sunt închise.
Sub ele sunt coloane romane care se ridică din alt Ierusalim. Vreau să le spun fiecărei coloane: „Vorbesti astăzi? Primesc măcar un singur secret? Un mic secret roman? Romanii singuratici trebuie să fi discutat un șir albastru în jurul tău."
Umbre lungi evreiești îmi străbăteau drumul spre Zidul Tânărului. Găsesc că am mai puțin să le spun decât coloanelor. Umbrele pe care le cunosc. Umbrele cu care am crescut.
În josul străzii, aleile veșnic întunecate ale burtei Cartierului Musulman, spre petele de lumină îndepărtate. Nimic nu este într-adevăr îndepărtat în Orașul Vechi. Dar lumina, împinsă de întuneric, dă impresia unei despărțiri serioase.
Magazinele sunt închise. În curând, turiștii vor veni turnând în Ierusalimul Arab prin numeroasele porți ale sale, iar obloanele se vor ridica, și chiar și creștinii care își duc crucile spre Calvar vor fi presionați pentru a cumpăra bagaje, covorase, rochii arabe la un bloc lung.
Nu voi trezi orașul zidit din somn pentru a-i aminti că este un oraș contestat, obiectul viselor umede din trei religii. Îmi place așa cum este acum, navigând în somn sub toate pretențiile făcute în numele său.
