Narativ
Robert Hirschfield sapa prin straturile de la Baga, Goa.
Mizând în sandvișul meu mediteranean de la Baba Au Rum (brânză feta, măsline negre, roșii uscate la soare, care se vărsă de pe laturile pâinii franceze), mă gândesc la petrecerea la care am fost aseară la unul dintre centrele de yoga din jurul Baga.
O petrecere îmbrăcată în alb. Fara exceptii. Oriunde m-am uitat, figuri albite pluteau pe teren ca niște plimbători de somn. Este ușor să fii cinic în ceea ce privește occidentalii din Goa.
Glumesc pentru Aimee Ginsburg, un occidental din Israel: „Mulți oameni caută plaja spirituală perfectă”.
Nu se amuză. Are motive să nu fie. Goanii israelieni, relativ noi veniți, sunt lăsați în clișee leneșe: cazuri arse, exilate dintr-un război fără sfârșit.
Oaspeții de iarnă ai lui Baga, adesea sclipesc din Marea Britanie, aici pentru soarele cald și băuturile de la plajele de pe plajă, sau poate chiar vizitele cu vindecătorul Patrick de la Nani și Rani, navighează inocent sub radarul meu. Ceea ce este tranzitoriu, cum ar fi acest autor care-și mănâncă sandvișul mediteranean printre vechii cronometri ai Baga, nu cere să fie luat în serios.
Sunt fericit, momentan, de a face parte din țesutul legendar al occidentalilor din cel mai mic stat din India, doar recent s-a dezlegat din Portugalia. (Se spune că Goanii indieni ne văd mai mult ca o ciupercă decât o țesătură.)
Mă văd scutit de clișeele normale care se învârt în jurul junkies-urilor spirituale și al sclavilor de pe plajă. Am venit la Goa pentru niciunul dintre lucrurile pe care Lonely Planet nu mi le poate oferi. Recunosc că am spus asta.
Femeia care locuiește două case jos de mine este motivul pentru care sunt aici. În afara casei sale este scuterul cu motor albastru, cu capul înclinat, de parcă ar încerca să se gândească la ceva.
