Când studiam istoria artei în colegiu, întâlneam frecvent denumirea „Fundația Barnes” de sub imaginile din manualele mele. Spre deosebire de celelalte muzee reprezentate în acele pagini, Barnes nu se găsea în inima unei metropole precum Paris sau Londra sau Sankt Petersburg, ci într-un oraș cunoscut sub numele de Lower Merion, Pennsylvania, o suburbie din nord-vestul Philadelphiei.
Această locație ieșită din drum nu a fost întâmplătoare. Albert C. Barnes, omul înstărit și excentric, care a adunat un tezaur de opere de master realizate de artiști precum Matisse, Van Gogh, Picasso, Monet și Renoir - acum merită undeva între 20 și 30 de miliarde de dolari (dar la acest nivel, cine contează?) - și-a păstrat distanța de societatea de elită din Philadelphia după ce prima expoziție publică a operei sale, în 1923, a fost sălbăticită de unitatea de artă a orașului.
Ani mai târziu, gusturile s-au schimbat radical în favoarea lui Barnes, iar orașul Philadelphia, în special Muzeul de Artă al său, a aruncat un ochi invidios asupra Fundației Barnes, probabil cea mai mare colecție de artă pe care aproape nimeni nu o văzuse. Acest lucru s-a datorat nu numai locației sale, ci și limitărilor sale stricte asupra vizitatorilor. În timpul vieții lui Barnes, potențialii vizitatori au fost nevoiți să scrie scrisori care să solicite admiterea de la milionarul cantankerous, care a negat aprecierile poetului TS Eliot și ale romancierului James Michener. L-a interesat mai mult să aibă studenți de artă decât celebrități în muzeul său. După moartea sa, orele de vizitare au devenit mai regulate, dar au fost limitate, la fel și numărul de persoane care au permis să vadă colecția în fiecare zi.
Cu câțiva ani în urmă, mi-am dat seama de visul meu pe tot parcursul vieții de a vizita Fundația Barnes, de a-mi rezerva biletul înainte de timp, de a închiria o mașină și de a merge spre Merion, cu coloniile sale de piatră și cărămidă și stejari și arbuști densi cu vechime. în afara unui aer sedat, privilegiat impunător.
Clădirea în sine era o fortăreață gri solidă, cu coloane dorice, înconjurată de o grădină formală și o peluză verde netedă. În interior, încăperile întunecate erau împachetate cu capodopere atârnate strâns, în stil de salon, în ramele grele de aur. Există un Seurat! Și chiar lângă el, un Cezanne. Uită-te acolo, ascuns în acel colț, un Van Gogh! Și nu uitați acea capodoperă de Matisse înfiptă în scară, aruncată în umbre.
Era greu să te concentrezi asupra vreunei opere de artă în special, ceea ce era exact intenția lui Barnes, pentru care frumusețea unei balamale a ușii și a unui tablou erau același lucru. Am simțit presiunea de a acționa cât mai mult, deoarece mi se părea puțin probabil să mă întorc în curând. Experiența a fost amețitoare, copleșitoare și de neuitat.
În testamentul său, Barnes a declarat în mod explicit că colecția sa nu ar putea fi niciodată desființată și că nu ar putea părăsi niciodată clădirea din Merion pe care a construit-o pentru a o adăposti. Problema a fost că fundația înființată de Barnes nu avea fonduri necesare pentru a menține funcționarea muzeului. În loc să creeze un consiliu format din oameni bogați proeminenți, care ar putea strânge cu ușurință banii necesari pentru a continua lucrurile, Barnes a lăsat conducerea muzeului la un mic colegiu afro-american, cu mijloace moderate, poate încă încă „să te fut” elitele din Philadelphia pe care le detesta atât de mult. Cum casa a început să aibă nevoie de reparații, banii pur și simplu nu erau acolo.
Criza financiară a muzeului a oferit o oportunitate pentru orașul Philadelphia, ajutat de mai multe organizații nonprofit proeminente și statul Pennsylvania, de a merge în instanță și de a obține un judecător să anuleze dictatele voinței lui Barnes, o poveste care este prezentată dramatic (și unii spun unilateral) în documentarul The Art of the furt. Și deci, fie că a fost un complot machiavellian sau o misiune de salvare, orașul Philadelphia și-a îndeplinit dorința dorită de a muta colecția în centrul orașului.
Fundația Barnes marchează acum aniversarea de un an a mutării sale către Benjamin Franklin Parkway din centrul orașului Philly, chiar pe drumul de la Muzeul de Artă din Philadelphia, ai cărui pași de față au fost făcuți celebri de filmul Rocky. În timp ce înaintea muzeului nu mai puteau adăposti decât un număr limitat de vizitatori, astăzi este un punct de reper neapărat al orașului, unde biletele sunt vândute aproape în fiecare zi.
Recent am călătorit în Philadelphia pentru a vedea noua clădire, care din exterior este o serie de cutii frumoase, unele din piatră și una, plutind dramatic deasupra celorlalte, din sticlă. După ce am intrat în clădire, am trecut printr-un hol cavernos lung, care poate fi (și este) închiriat pentru funcții private. De acolo, am intrat în galerii, unde am fost uimită să văd că camerele vechii clădiri s-au reprodus aproape exact, chiar până la pereții de pânză și amenajarea imaginilor. De fapt, mai mulți docenți s-au lăudat că picturile au fost atârnate „la o șaisprezece de centimetri” din aspectul inițial. Singura diferență a fost că galeriile au admis mai multă lumină pentru a ușura picturile.
Clădirea are bun gust, picturile sunt bine îngrijite, vizitatorii inundă. Toate ar trebui să fie bine.
Și totuși, pe cât de bine sună toate acestea, mi-am găsit vizita un pic tristă. La fel de frumos și de bun gust cu toate acestea, nu a fost ceea ce a dorit omul să facă cu lucrurile sale. Poate că ceea ce-și dorea era nerezonabil și prost și vindecător, idealist și ciudat. Dar nu asta este ceea ce a făcut Fundația Barnes atât de mitică, atât de interesantă?
Ceea ce s-a întâmplat cu Barnes nu este unic pentru Philadelphia sau chiar lumea artei. În cultura noastră există astăzi tendința de a curăța lucrurile, de a prezenta toate alegerile în aceleași căsuțe moderne curat spumos, fără a lua în considerare ce se pierde în traducere. A fost ceva frumos - și da, poate elitist, în varietatea dificilă din trecut și mă tem că farmecul acelei soiuri este în pericol să dispară.
