Călătorie
Ți-ai dat seama că renunțarea la forța de muncă pentru a călători nu a rezolvat așa cum ai crezut? Iată ghidul dvs. pentru salvare.
NU TREBUIE SĂ FIE GRADUIT din facultate și nu ai absolut nicio idee ce să faci cu tine însuși, așa că conduci din California în Alberta, fără alt motiv decât cineva care te-a invitat să servești bere la un festival de muzică.
Undeva, între Jackson Hole și Missoula, veți spune că un prieten de familie caută profesori la un liceu din Mexic, fără experiență necesară. Hei, nu ai experiență, ar trebui să aplici.
Trei săptămâni mai târziu stai la un bar Goth din capitala provinciei unui stat care se învecinează cu statul care mărginește DF. Aceasta este noua ta casă (nu barul Goth, acest oraș întâmplător, puțin prea departe de mistica culturală din Mexico City).
De-a lungul primei Corone autentice mexicane, discutați cu noul vostru coleg de serviciu, un prieten de la facultate, aspirațiile voastre optime pentru această viață nouă: doriți să faceți tone de prieteni, să călătoriți în toată țara, să petreceți o mulțime de petreceri, să începeți o trupă, să deveniți fluent în spaniolă, împrieteniți-vă cu acea cântăreață de metal haggard care încearcă să apropie vocea lui Ozzy Osbourne.
În prima oră din prima zi de școală îți dai seama că această școală este o fațadă. O clădire nouă strălucitoare, fără manuale. Un laborator de computer de ultimă generație, fără computere de lucru. Elevii din clasă fără intenția de a învăța. Toată lumea înțelege implicit că această școală privată există ca o broșură pentru a arăta părinților copiilor care au fost scoși din școli private mai legitime. Aceștia și-ar putea trimite copiii aici pentru a-și menține aspectul ca membri ai clasei mijlocii superioare din Mexic.
Școala se află la etajul al patrulea și al cincilea al unei clădiri de birouri, deasupra unei bănci și a unui magazin de convenții, sub o agenție de marketing și sediul unui producător de oțel mijlociu. Toate organizațiile din această clădire au exact același scop: minimizarea costurilor și maximizarea banilor.
În a doua zi de școală, completați formularele pentru a obține viza de muncă FM3 (efe eme tres). Directorul spune cel târziu că veți primi viza în octombrie. După a treia zi, vii acasă frustrat. Știți că acești studenți nu au pasiune pentru educație, dar poate i-ați putea inspira, convinge-i să exploreze profunzimile minții lor, să lupte împotriva nedreptăților, să îmbunătățească lumea.
Scrieți un curriculum pentru director, care include manualele solicitate și alte materiale didactice. Săptămâni mai târziu tot înveți de pe Wikipedia și ești sigur că manualele care trebuiau să ajungă luna trecută sunt încă pe drum, ahorita.
Este în regulă, nu există manuale cu adevărat despre Hip Hop Studies sau Comic Theory, pentru că tocmai ai format aceste clase. Îi pregătești în mod evident pe acești studenți să devină principalii experți în filosofia umorului lui Eazy-E sau Aristotel în tot Mexicul Central.
Dar studenților și administrației încă nu par să le pese de ceea ce faci. Acest lucru te face să simți că îți irosesti tinerețea post-universitară, mai ales când petreci fiecare perioadă gratuită pe facebook (era înainte ca aceștia să renunțe la „sau” cu majuscule), văzând cum ceilalți prieteni își îndreptau cariera în New York. și San Francisco. Această nemulțumire se transformă în mânie; în sala de clasă strigați la studenți care scârțâie la spate. Oferiți arestări și lucrări ocupate inutile ca pedeapsă pentru un comportament prost.
La sfârșitul fiecărei zile de școală simțiți că sunt rahaturi. Pe măsură ce îți pregătești cursurile de Studii Hip Hop, începi să analizezi noțiunea de „a nu da naibii”. Dacă Tupac poate depăși toate obstacolele prin a nu da naibii, îți dai seama că această strategie te va ajuta să supraviețuiești anului (sperăm că înainte ești asasinat de Suge Knight).
Înceteți să țipiți la studenți și să le ignorați și să planificați călătoriile în weekend, în timp ce sunt ocupate cu teste pop arbitrare. Contorizați minutele până se termină cursul. Îți planifici întotdeauna marile călătorii în ziua de plată. Dar banii nu sunt niciodată în jur. În fiecare zi, regizorul spune că te va plăti mâine.
Chiar atunci când ești total enervat de faptul că nu vei fi plătit la timp, râde, îți spune să te răcorești și îți dă banii și „câțiva pesos în plus pentru o bere”. El a fost perfecționat fiind un tâmpit: să fii în mod constant un smecher și apoi ocazional face ceva frumos, astfel încât să uiți de lucrurile exploatatoare pe care le-a făcut. Îți aplici și mantra de „a nu da naibii” administrației.
În afară de viața de școală, totul este destul de bine: ai petreceri, faci muzică, faci o apariție la o bătălie de trupe, te faci cu un grup, te împrietenești cu localnicii. Ai putea face asta pentru totdeauna! Și apoi după câteva luni, îți dai seama că nu poți. Acest oraș este incredibil de plictisitor pentru un străin la începutul anilor 20, pentru că toți cei interesanți au fugit deja în Mexico City.
Îți petreci cea mai mare parte a timpului scriind singur, plimbându-te fără scop, mâncând, făcând gust.
Scena ta socială este fie adolescenți mexicani cu șold (care merg încă la liceul tău), fie americani din nord-vestul cărora interesele tale nu vi se par interesante. Îți petreci cea mai mare parte a timpului scriind singur, plimbându-te fără scop, mâncând, făcând gust. Pe săptămână socializezi cu amicul tău canadian, dar asta constă doar în el făcându-te să te uiți la The Last Waltz în timp ce sorbi cu caguama din Indio.
Începi să crezi că această scârboșie este complet insuportabilă. Dar aștepți cu nerăbdare Semana Moșului; te vei întoarce acasă în California pentru un weekend. Atunci nu mai rămâne decât câteva luni aici. Poți sa faci asta.
Te îndrepți spre aeroport în ziua plății. Banii încă nu au ajuns în contul dvs. bancar. Ultimul lucru pe care ti-l spune directorul este: oh, banii vor fi in contul tau, ahorita.
Ești enervat, dar orice, te duci acasă să-ți vezi prietenii și familia. Părăsești școala la ora prânzului și iei autobuzul până la aeroport. În călătorie spre aeroport, ascultați „Nu vă gândiți de două ori, e bine” de Bob Dylan. Este o melodie despre acceptarea altor oameni care fac lucruri care nu vă plac.
Ajungi la aeroport, iar femeia din spatele tejghelei pare confuză. „De ce nu aveți fisa de viză turistică?” „Am viza de serviciu, nu vedeți asta în computer?”
„Nu, trebuie să mergeți la camera 23.” Când vorbiți cu ofițerul de imigrare, acesta vă spune că v-ați supraestimat viza de turism. Îi spui că ai un FM3. El se uită pe computer și spune „oh, viza ta este încă în tranzit”. Au trecut șase luni de când directorul școlii ar fi trimis viza. Din moment ce viza este încă în tranzit, nu puteți părăsi țara.
Te enervezi. Ați plătit deja pentru zborul dvs. Nu ești dispus să renunți la acel bilet. La naiba pe tipul ăla pentru că te-a mințit și nu te-a plătit niciodată la timp! UGH! Vă întrebați dacă pot face ceva pentru a vă conduce cu acel zbor. „Puteți să vă anulați viza și să plecați din țară - aveți viza originală pe dumneavoastră?” Știți exact în ce sertar se află acea viză. Sunteți plin de viață, dar decideți să faceți o oră de mers cu autobuzul înapoi pentru a ridica viza.
În mersul cu autobuzul, înapoi, asculți „Nu te gândi de două ori, e bine”. De data asta îți dai seama că piesa este despre acceptarea altor oameni, dar că, ca persoană cu spirit liber, nu trebuie să le iei de rahat. Că trebuie să ai grijă de propriul tău interes, chiar dacă asta înseamnă încălcarea angajamentelor. Doar pleaca. Repetați asta pe o buclă în cap, în timp ce vă bagați gențile. M-au greșit, așa că am plecat de aici.
Îți prinzi un alt autobuz către aeroport, fugi spre camera 23, îți anulează viza de serviciu, o ștampila cu un cuvânt în spaniolă pe care nu l-ai mai văzut niciodată; crezi că înseamnă „deportat”, dar omul din spatele ghișeului te asigură că nu înseamnă deportat (ceea ce este frustrant pentru că ar fi mișto să spui că ai fost deportat). Ești programat pentru următorul zbor către Los Angeles. Și ești fericit pentru că toate acestea sunt profitate.
În avion te uiți pe fereastră și poți face afară orașul în care ai locuit. Te întrebi dacă Mexic te-a bătut, pentru că nu ai putut juca după termenii săi. Vă întrebați dacă v-ați asuma cu totul responsabilitatea, deoarece vă simțiți întotdeauna dreptul de a fi tratat bine.
Te întrebi dacă toată lumea din orașul tău se gândește mai puțin la tine acum. Te întrebi ce va gândi familia ta. Te întrebi cum ai face-o din nou în viitor. Tot ce știi este că ai luat această decizie pentru că atunci mi s-a părut corect.
